Presenças

O meu pai morreu há dez anos, não faz hoje dez anos, não me agarro a essas datas, até porque ele me faz falta todos os dias.
Por me fazer falta todos os dias, nunca quis encarar a sua campa, a perspectiva de ver escrito em pedra as datas de início e fim de uma vida, infelizmente curta, repugnou-me sempre.
Acho que o tenho mantido vivo sempre, por não passar um dia que não sinta a sua falta e a sua presença.
O meu pai, foi sem dúvida uma influência marcante, por tudo, pelo seu exemplo de dignidade, honestidade e princípios, pela sua frontalidade, pela sua sensibilidade e ternura não assumidas.
Era um falso bruto, com uma aparência pouco amistosa à primeira impressão onde avaliava e media as pessoas depois restavam poucos caminhos: a indiferença total e absoluta, sem dúvida o pior; o gozo, nem por isso muito bom e a amizade aí assim, podiam contar com ele sempre em qualquer circunstâncias
Incansável, trabalhador e abnegado teve sem dúvida na paternidade a sua maior alegria, só depois reavivada com a chegada dos netos a este mundo.
Chorava com certas músicas, disfarçadamente, com certas cenas de certos de filmes.
Lia o jornal de traz para frente, como eu e a minha irmã, sem darmos conta.
Contava anedotas (eu também), amava as coisas simples, a família, o convívio, a conversa comprida…
Tenho a mesma maneira de andar, bato com os pés no tornozelo oposto, tenho os mesmos olhos, a mesma maneira de falar e expressar-me, os mesmos lábios cheios, o mesmo sentido de humor, durmo como ele, sento-me como ele, não por imitação, foi mesmo transmissível, falamos com as mãos também….
Nas férias adoravas, sentar-se num Largo calmo, no Alentejo, só a apreciar a ordem e luminosidade das casas caiadas com jornal e a bica à frente, o jornal na mesa, o cigarro nos dedos….quase que Juro que esteve ali comigo na esplanada, ainda há pouco….