Sardinhas recheadas com maçã...

Pronto o desconforto é total: os corredores, o cheiro, o medo, os tubos, os líquidos, os fios, as máquinas, os enfermeiros, os doentes, os médicos, os jardins e as visitas, nada a fazer!
Depois de ouvir o médico, jovem, a gaguejar um pouco, com olhos cansados, a explicar de forma perceptível o delicado balanço de cateteres, bypass, intervenções, circulação tratamentos.
Coloco eu as perguntas, parece que percebo, mas fica um monte de dúvidas juntas com outras de outra espécie, de todas as espécies que me atormentam, em catadupa.
Depois o tal passo acelerado.
Depois a rua, cheira a chuva!

Há crianças a brincar num recreio de um colégio, vozes infantis, alegres, uma golfada de vida. Logo ali em frente.
O Metro, eficaz e impessoal, com um conjunto de idosos ás voltas com a máquina, explicamos, exemplificamos, por fim resolvemos nós, com a falsa segurança de quem está familiarizado, mentira, pura mentira, quando nos vendiam um bilhete trocava-se um Boa Tarde! Obrigado!, junto com as moedas...

O Barco, não gosto destes barcos, tenho saudades dos outros mais lentos mas onde os bancos eram frente a frente e se podia juntar o grupo diário, com o jornal da tarde, também já não há jornais da tarde, pois não?!
Era o Diário de Lisboa, e um grupo juntava-se no meu sítio favorito: a varanda!
Da varanda cheirava ao rio, via-se o cais das colunas, as gaivotas, o rio com um tom de prata dado pela despedida do sol, via-se a ponte, o Cristo Rei, a Lisnave, depois os meus moinhos em Alburrica, a sombra da Serra da Arrábida.
Eu sei que demorava mais tempo, mas deviam ter deixado uns assim para pessoas como eu.
Em vez do jornal da tarde a minha irmã abre uma revista dita cor-de-rosa, pessoas de caras esticadas, diminutivos parvos, exposições da vida privada de uma qualquer actriz de novela, uma receita perfeitamente absurda: Sardinhas recheadas com maçã….