Insignificante

Eis que chega outra sexta-feira e nem sequer estou irritada!
Poderei estar cansada, mas estou de relativo bom humor, assim tranquila como um mar chão.
Não que o mundo se tenha alterado substancialmente, continuam os despedimentos, o papão da crise, o chorrilho de escândalos e misérias várias: Centros Comerciais construídos de forma pouco clara, aviões que estacionaram em solo nacional com prisioneiros aprisionados de forma pouco clara, uma espécie de paz podre em Gaza, presa por fios colados com cuspo, também pouco clara, tudo muito escuro, mesmo.
As expectativas altas, muito altas, num homem do outro lado do Atlântico, continuam as crianças abandonadas, maltratadas, trocadas de pais sem saberem, perdidas, sem saber se algumas se encontram com os seus afectos ou consigo próprias.
Dentro de mim em continua a travar-se uma batalha surda, de relações químicas, onde espero como quase em tudo que os bons vençam.
De certeza que os dias de sol contribuem para esta minha melhoria de disposição, a alegria de algumas tarefas cumpridas, alguns mimos de amigos e família, algumas coisas ínfimas pessoais conseguidas, com algum esforço imaginação, daquelas que dão um cansaço bom.
Talvez tenha sido do tricot, onde fui descarregando freneticamente alguma energia a mais, sim porque ainda assim tenho energia a mais.
E eu continuo aqui, mais ou menos a reinventar-me e a espantar-me, maravilhar-me e até a chocar-me com o mundo ao meu redor, embora o mundo não gire ao redor de mim e eu seja assim pouco mais que uma formiga, pequenita e insignificante.