Eis

Eis que chega outra vez uma sexta feira ou nós chegamos a outra, não sei se é o tempo que avança decidido, arrogante, se somos nós que nos multiplicamos em mil e uma tarefas para amanhã, depois de amanhã, para o outro dia e assim conseguimos fazer uma espécie de prova de barreiras, onde galgamos as coisas sem pensar no rasto que fica atrás de nós, só pensamos na próxima, que no imediato passa a ser a última, fica esquecida.
Nesse rasto fica tanta coisa, os telefonemas que não fizemos, as horas que não dormimos, aqueles pedaços só nossos para olhar qualquer coisa, aquela meia hora que nos era imprescindível para outras coisas que não fosse estar só um bocadinho, mesmo só um bocadinho parado, num sofá, numa marginal a ver a água, num jardim, só a ver o céu.
E nas sextas-feiras ficamos neste compasso, do fim-de-semana, que é mentira, porque não livre, desocupado e ocioso, nem é fim, é só dois dias com compromissos diferentes, nada mais que isso. Um respirar profundo, um outro fôlego.