Matrioshka

As Matrioshkas são aquelas bonecas russas, ocas, que estão umas dentro de outras, são pintadas de cores garridas, abre-se uma sai outra e outra até chegarmos a uma pequenina.
Falo delas não por nenhuma questão politica, custa-me muito desapontar alguns, mas lá por ser comunista não tenho o culto por artefactos soviéticos, gosto dos que gosto, como gosto de outras coisas. Mas até gosto das Matrioshkas.
Falo delas, porque é mais ou menos como me sinto, aparentemente uma mulher única, crescida pois está claro, mas quando me começo a abrir saltam outras de dentro de mim.
A de fora é adulta, aparentemente segura de si, aparentemente calma, equilibrada, decidida. Logo a seguir existe outra, insegura, pede desculpa quase por existir, acha sempre que faz de menos, podia fazer mais e melhor, é severa consigo própria, tem montes de dúvidas.
Quase do mesmo tamanho está uma mais jovem, cabeça no ar, adora música, amigos, dá gargalhadas sonoras, conta anedotas, salta e pula, essa não tem o peso da idade, do trabalho ou das chatices, está sempre a querer sair.

Depois existe ainda uma mais infantil, assim meio menina meio mulher, insegura também, não acredita muito nela, não tem medo do escuro, mas tem dos papões, precisa que lhe digam muitas vezes que sim, é capaz, que não tenha medo que avance. Essa guarda a fio as memórias da família, os cheiros, os sabores, as histórias.
Depois acaba numa mesmo muito pequena, já não é oca, não cabe lá mais nada, tem um pedaço de cada uma, será a minha essência talvez, é pequena, mas é sólida.