Limões e Ervas Frescas

Ela passava todos os dias ali.
Deixava um rasto de alvoroço com o seu cheiro de limões e ervas frescas, um andar quase inseguro, um sorriso que poupava mas que quando aparecia iluminava toda a rua.
Ele seguia o seu andar, por vezes ficava ali só por ficar, nem se lembrava que esperava por ela, só quando o seu cheiro a limões o relembrava que sim, que era por ela que esperava.
Ela seguia, só, acompanhada, calada e grave, algo absorta, com sacos, com casacos e cachecóis, depois com roupas mais leves, até chegar a sandálias e blusas fininhas, sempre com o cheiro de limões e um andar inseguro.
As estações passaram, ele foi ficando estacionado naquele local, muito menos decidido do que o andar dela, a inventar-lhe um nome, um tom de voz, talvez o sabor dos lábios dela.
Pensou nas mil e uma maneiras de se lhe dirigir, fantasiou conversas, carinhos, até futuros.
Um dia ela deixou de passar, ele murchou sempre à espera do cheiro de ervas frescas e limões, o seu passo quase inseguro e por vezes um sorriso que iluminava toda a rua.