È salgado o meu país

Gosto do meu País, gosto da costa, das praias de areia fina, das rochas, dos cabos com faróis, gritos alucinados das gaivotas, lotas de peixe, do interior, das matas de pinheiro com caruma pelo chão, gritos de pássaros, gosto dos rios do meu país, prateados com ilhotas, gosto dos castelos, das pedras antigas, não sendo católica até gosto das igrejas, gosto das cidades, das aldeias, das planícies do Alentejo, dos sobreiros, das pedras de Trás os Montes, das serra e dos Vales, dos pomares de cerejas da Beira, de laranjas do Algarve, das vinhas ao correr da estrada, do gado indolente, das casas de pedra acima do Tejo, das brancas caiadas, com barras, azuis e amarelas…

Gosto do cheiro do meu País, a cortiça, a estevas, a mosto, a flores de laranjeira, maresia.
Gosto das palavras do meu País, dos seus poetas, os que escrevem só o que cantam, os que escrevem para ser cantados, por vozes roucas, agudas ou maviosas.
Gosto do som do meu País, a guitarra Portuguesa, a gaita-de-foles, a Bombos e Adufes, Braguesas e Cavaquinhos, a vozes agudas do Minho e arrastadas no Alentejo.

No entanto o meu País tem um defeito, grande, quer sempre despir esta roupagem, ficar igual aos outros, despreza o seu povo, o seu mosto e o seu sal, trata-nos como imbecis, esquece-se que nós somos o nosso País, esquece-se que várias vezes mudámos a sua face, que o pintámos com outras cores, que o obrigámos a acordar.
O meu País precisa de acordar!