isto tem dias

Os Dias 11 de Setembro

2011-09-12T12:56:00.001+01:00

O Dia 11 de Setembro de facto parece ser fatídico, a primeira ideia é aquela dos aviões a chocarem nos prédios, a impotência, as pessoas a saltarem das janelas, uma violência de facto, horrível e brutal mas infelizmente não foi o primeiro dia 11 de Setembro marcado pela violência, antes disso precisamente no dia 11 de Setembro de 1977, Steven Byko, lutador contra o apartheid pelos direitos humanos morre depois de torturado, depois de lhe ser negada assistência médica condigna, numa prisão sul africana, um país onde existiam vários degraus de pessoas, onde por lei o tom de pelo determinava os direitos, isto tudo com uma certa tolerância do mundo ocidental civilizado, que continuava dali a sacar petróleo e diamantes, mesmo que isso significasse existir um sitio no mundo onde por lei, existiam pessoas menos pessoas. O mundo acordou para essa realidade, lentamente, um jornalista branco, Donald Woods, teve de fugir do seu país para contar a história, com risco de vida, Peter Gabriel escreveu uma canção famosa e foi preciso muito para que a África do Sul deixasse de ser o país capital oficial do racismo. Mas não existiu só esse 11 de Setembro, em 1973, precisamente nesse dia, Salvador Allende morria, num golpe de estado no Chile, Allende era médico, democrata, marxista, candidatou-se durante anos à presidência e ganhou democraticamente, as forças internacionais esfaimadas por explorar as maiores minas de cobre do mundo e verdadeiramente zangadas por um país na América Central ter mudado de rumo democraticamente (sim porque a democracia só é boa quando lhes serve), boicotaram o país de todas as maneiras, por fim apoiaram energicamente um golpe de estado brutal, liderado por Augusto Pinochet devidamente assistido com armas e militares. Allende não abandonou o seu posto sabendo que ia morrer, o Chile recuou à barbárie quase medieval com o apoio do mundo ocidental civilizado, os estádios encheram-se de corpos, choveu dor em Santiago do Chile a 11 de Setembro e o mundo quase não chorou.
Curiosamente Pinochet morreu de velho, protegido até à morte com subterfúgios diversos dos amigos ocidentais civilizados….
Podemos dizer então talvez que o último 11 de Setembro será consequência dos anteriores? Talvez, no saldo final, foram os inocentes que morreram e a tragédia do 11 de Setembro foi útil para uma vez mais se tirar direitos, para prender pessoas sem culpa formada, para torturar, até para violar de uma assentada vários acordos internacionais, vários direitos humanos, várias liberdades.
Estes são três onzes de Setembro, todos de má memória, Ghandi disse “olho por olho e o mundo ficará cego”, tinha razão, vai sendo hora de usarmos os nossos olhos para vermos mais longe, talvez para ver que somos todos uma espécie só, a habitar num planeta maravilhoso e que isto seria tudo melhor se todos quiséssemos e isso eu acredito ser possível!

Reflexão sobre o dia de reflexão

2011-06-04T20:51:00.001+01:00

Mais logo vou tentar deitar-me mais cedo e dormir, de manhã irei acordar pelas 5, com ainda restos de noite, irei tomar o meu banho, o meu pequeno almoço e pelas 6 estarei a abrir portas de salas de aula transformadas em secções de voto, depois vão chegando as pessoas indigitadas para aquela missão, todos a sacudir o sono, todos a esperar que valha a pena aquele domingo longo, serão contados boletins de voto, afixados editais, feitas actas, onde nunca constará a realidade de mais um dia de eleições, haverá quem vá votar por sentido de dever cívico, quem vá pela primeira vez, quem vá quase comovido, haverá quem entra e sai da cabine onde faz a sua escolha com rapidez, de quem sabe o que quer, haverá quem demore mais tempo porque até ao ultimo momento não estará certo da escolha, estarei ali quase todo o dia a indicar locais, distribuir águas aos membros da mesa, haverá pedaços de tédio, e alturas de grande movimento, tirei comigo uma lista de dez mil nomes por ordem alfabética para ainda assim esclarecer, irei ter esperanças, irei sentir a angustia do ultimo acto eleitoral legislativo que tive de interromper para gerir a noticia da morte de uma pessoa querida, tive de largar tudo, abraçar e consolar familiares, dar a noticia a outros, deixa-los acompanhados para vir terminar as minhas funções, no fim das minhas funções ajudo a colocar lacre em envelopes, entrego pacotes ás autoridades policiais, comunico resultados oficiais a entidades civis, alegro-me ou entristeço-me, conforme os resultados, faço as minhas leituras pessoais, ainda me junto aos meus camaradas para juntos olharmos para as coisas, por fim regresso a casa já noite, há uma sopa que acabei de fazer agora, o chuveiro á minha espera e espero que a perspectiva que todo este trabalho, todo este longo domingo não seja em vão.

Contos da normalidade aparente O Espelho

2011-05-03T21:05:00.001+01:00

O espelho mostrou outro gajo, diferente de si próprio, ou não? O do espelho tem uns papos debaixo dos olhos e a pele do queixo nota-se que está flácida, nalguns sítios o cabelo a rarear, lavou os dentes energicamente á espera que a pasta branca de sabor mentolado fosse o suficiente para retirar aquele sabor a….papeis de música! Era assim que se referiam às ressacas em miúdos.

Entrou na banheira, esfregou o corpo com espuma de banho, deixou a água correr, ficando ali parado como se a água o pudesse renovar numa carícia tépida, esfregou-se outra vez, particularmente as virilhas, os sovacos, o sexo, tinha começado a notar um ligeiro odor que associava aos velhos, combatia-o assim com água, espuma, desodorizante, perfumes caros, enrolou a toalha nos quadris e voltou para o quarto só ao vê-la ali estendida se lembrou da sua existência como se ela só tivesse existência nos momentos em que a constatava.

Olhou o braço por cima da cabeça num gesto de abandono, as ancas, as nádegas, um seio exposto, o outro não, a pele lisa e firme, jovem. Pensou em si como uma espécie de bicho insaciável que conquistava mulheres sempre á procura de uma qualidade rara e essencial, que todas pareciam ter ao inicio, que todas deixavam de ter com o tempo, cada vez menos tempo, o circuito era sempre o mesmo elas fascinavam-se com o seu tom de voz, com a sua cultura, com o sorriso meio envergonhado, com ar de menino a precisar de colo, com as suas comparações doidas, comparava-as a sereias, os olhos a lagoas, os seios a montes, por aí a fora como uma aranha a construir uma telha, aquela táctica levava sempre ao abismo do sexo, as primeiras vezes fantástico, depois a começar a cheirar a rotina, depois a cansaço, por fim sem sabor, sexo mecânico a pensar já noutros corpos, geralmente corpos que começava a adivinhar, por vezes, só por vezes nalguns dos corpos com quem já tinha experimentado outros abismos.

Olhou outra vez o corpo dela, ela acordou e virou-se expondo o peito ele sorriu e disse-lhe meia dúzia de ternuras arrulhadas em beijos, ela deu gargalhadas e suspiros, acabaram como se esperava, num sexo com o olhar pousado no relógio, afinal tinha horas marcadas.

Saíram, ela seguiu o seu caminho, ele começou a tentar fixar-se em coisas práticas, não conseguiu, existiam recados sobre os filhos, cada qual na sua faixa etária, desde a adolescência a bebés de fraldas, cada um de sua mãe, cada um único e especial, nunca soube se os filhos apareceram numa tentativa sua de se querer ancorar ou se apareceram numa tentativa delas o prenderem, fez contas, cada vez era tudo mais complicado ia deixando não só os filhos, mas outros compromissos, casas, um apartamento com vista para o rio todo decorado com puff’s marroquinos, bambus e moveis étnicos, onde ele tinha pintado uma parede de cada cor, cores fortes, lembra-se de pintar as paredes entre gargalhadas a dois, beijos, a casa alentejana reconstruída deixando as traves, tendo o cuidado da cal e da barra anil, preciosismos de cadeiras de palha pintadas com florinhas e louças de cobre, o olhar maravilhado quando desembrulhavam aqueles tesouros, quando a casa estava enfim perfeita como a tinha sonhado foi quando saiu, existiu outro apartamento com toques orientais e por fim a última, a vivenda moderna de linhas direitas, projectada e sonhada, com espaço ajardinado e cão a combinar…

Lembrou-se por fim de outra casa, diferente, uma casa onde não lhe tinha sido permitido mudar nada, uma casa com camas de ferro e móveis desirmanados, cheia de recordações que não eram suas, eram dela, ela nunca lhe tinha permitido a mínima alteração, era a sua toca, como dizia, também nunca tinha acreditado nos seus elogios comparativos, sorria sempre com um ar trocista, nunca lhe tinha dito fascinada que o adorava, que o amava, nem tem pouco lhe tinha feito elogios às proezas sexuais, sorria só, retirava dele o prazer que queria quando queria, remetia-o sempre á insignificância de um assunto transitório, foi assim no dia em que lhe propôs que ele se fosse embora que fosse em busca de outro rumo, que a sua presença destabilizava a sua toca, que não estava na disposição de o ter na sua intimidade.

Parecia que lhe falava numa linguagem estranha, nunca tinha escutado aquilo, doeu-lhe como depois pensou que talvez fosse uma brincadeira e ela o beijou, acariciou-lhe o rosto como se faz aos meninos pequenos, explicou-lhe tudo outra vez, recusou-se a fazer amor com ele e por fim fez uma cara séria.

Foi ao WC, posou os óculos no lavatório, lavou o rosto, olhou-se outra vez ao espelho, tentou ver-se ali e não conseguiu, viu um homem com ar cansado, de meia-idade, não podia ser ele.

De repente lembrou-se que talvez, só talvez tivesse sido aquela a casa onde se tinha sentido melhor, talvez tivesse sido aquela a única mulher que se lhe tinha apresentado como um desafio, talvez. Ou talvez não, talvez tivesse ficado sempre um certo despeito por ter sido “despachado”.

Sentiu-se cansado, viu que aproximava-se a hora de almoço pensou que se tinha de despachar, para se cruzar como se quase de um acaso se tratasse com aquela morena de olhar meigo com quem falava de cinema enquanto ela abria os olhos, que ele lhe dizia serem fantásticos como dois poços encantados, comparando-a á Sophia Loren, e no entretanto ela bate as pálpebras num olhar sedutoramente míope….bom para a apanhar o melhor é pôr-se a caminho…

Escrever-me

2011-05-01T02:24:00.002+01:00

Escrever-te o quê?

Se na verdade só quero escrever

O meu sinal com a ponta dos meus dedos

Ou escrever para sempre o teu sabor em mim

Ou meu cheiro em ti

De maneira que sempre que o cheires te lembres de mim

Das minhas mãos

Escrever-te o quê?

Se só me quero escrever a mim

Agora escrevo para ti

2011-04-24T18:25:00.001+01:00

Agora escrevo para ti e partilho neste espaço, hoje é um dia importante por muitos motivos e tu acabaste por o fazer mais importante, a minha vida ficou marcada assim, antes de ti e depois de ti, sendo que o depois de ti ficará para o resto da minha existência, apareceste assim de surpresa quase de mansinho, afinal o médico tinha dito depois de uma trapalhada muito grande que tive e com a qual podia ter morrido que seria muito difícil engravidar e que talvez tivesse de fazer alguns tratamentos, no fim de contas bastaram só umas férias descontraídas e estavas instalado dentro de mim.

Não foi difícil escolher o teu nome, cedo o medico distinguiu que serias um rapaz, que chupavas o dedo, que terias um nariz arrebitado como o meu, e tudo decorreu como habitualmente, tu a cresceres e eu a sonhar-te a face, a comprar roupa minúscula e a derreter-me com sapatos de boneco, a preparar-me para chegares cá fora, essa parte foi a mais difícil, não querias sair de dentro de mim, demoraste três dias, nos quais médicos e enfermeiros franziam o sobrolho, e eu ficava sossegada a pensar em não me queixar porque tu ias fazer tudo valer a pena, e fizeste, mesmo quando te tiraram quase à força de dentro de mim e te levaram, eu fiquei numa agonia de estares longe, sem quase dar conta dos frascos e injecções, coisas que mediam no meu corpo, fiquei assim quieta e vazia à tua espera, mesmo depois de me dizerem que estavas bem, mesmo depois de o teu pai te ter visto e dizer que sim, só me convenci quando te me entregaram, embrulhado, marcado com o esforço de teres nascido, só quando peguei em ti e tu te acalmas-te, suponho por conheceres a minha voz, a meu batimento cardíaco, só aí olhámo-nos olhos nos olhos pela primeira vez, tinhas já esse teu ar misterioso, mas fizemos os dois o nosso reconhecimento, depois olhamos pela janela, era meia-noite e conseguíamos ver o fogo de artificio a riscar o céu em luzes de cores, expliquei-te que era um dia especial e que se festejava a Liberdade, daí para frente expliquei-te muita coisa, entretanto foste tu que me foste explicando outras, desde a impossibilidade dos Tiranossauros Rex serem carnívoros, explicastes que eram necrófagos, aliás como todos os tiranos, como aprendi que os filhos não são extensões de nós, nem da nossa vontade, são seres especiais que entram na nossa vida, para sempre, o grande reduto do amor incondicional, mas que irão fazer as suas escolhas, seguir as suas vidas, fazer as suas asneiras, que estarei cá sempre para te apoiar, criticar se for o caso, maravilhar-me com o teu olhar como naquela noite, ficar feliz com todas as tuas vitórias, inquietar-me com todas as dificuldades que tenhas, serás sempre o meu menino, o que não queria sair de dentro de mim.

A Primeira Verdade

2011-03-21T11:25:00.003Z

Eu por mim gosto disso, dias brilhantes e noites longas, a chegada da Primavera costuma trazer andorinhas, alvoroço entre os adolescentes, alergias ao pólen, cabritos e borregos, papoilas entre os campos verdes e outras coisas constantes nas redacções da primária “Descreve por palavras tuas a Primavera!” é claro que existia sempre um que tinha uma prima Vera, e a redacção era um chorrilho de trocadilhos em redor do assunto, existia ainda quem, com letra bem desenhada, conseguisse encher uma página com as banalidades das andorinhas a fazer ninho.
Faço aqui então a minha redacção da Primavera.

“Eu gosto da Primavera, mesmo quando a sinusite me incomoda, prefiro espirrar com o pólen do que me vestir em camadas como as cebolas. “Prima Vera” quer dizer “Primeira Verdade”, e as primeiras verdades são assim claras, impetuosas, simples e fortes, tem o doce e acidez, a relva verde com a humidade matinal, das primeiras verdades surgem forças por vezes imparáveis, a vontade de romper com tudo quanto é velho, serôdio, guardado, apetece despir malhas e preconceitos, encarar as pessoas nos olhos e perguntar se é isto mesmo que querem, uma espécie de Primavera pobre e eterna, com cheiros artificiais de alfazema num Centro Comercial decorado com flores de plástico, acções de guerra humanitária em nome da paz e da justiça, se bem que esta paz e a justiça cheirem a petróleo, apesar de as noticias me servirem novidades requentadas e discursos inflamados sem nada de novo, gosto do rumor a nascer de quem quer uma vida a sério, sem manequins a fazer de pessoas e escadas automáticas que nos levam a sítios iguais onde já estivemos antes, porque a recessão, a crise dos mercados, as medidas de austeridade são sítios onde já estivemos e acabaram em cartazes de paisagens onde nunca fomos, com mares onde nunca navegamos e promessas que nunca nos foram cumpridas.
Por isso gosto da primeira verdade, do primeiro sorriso, do primeiro grito, do primeiro olhar, do primeiro sabor do mar a infiltrar-se comum cheiro a sal, numa música rouca, na força das marés, das primeiras ervas tenras que ainda assim furam a terra gelada, do nascer do sol, sempre uma alvorada nova, a primeira verdade.”

E tu vens?

2011-03-18T15:27:00.001Z

Hoje é sexta-feira, véspera de sábado e está sol, parece que ontem o jogo correu bem ao Benfica, mas a gasolina está ao mesmo preço, o que está em cima da mesa neste momento são mais cortes nas pensões, nos salários, mais desemprego, soube-se também esta semana, que é impossível criar um combustível profissional, que os produtores de leite vão ter de cessar a actividade porque vendem o leite a vinte e tal cêntimos o litro e a ração dos animais custa trinta cêntimos o quilo, também se soube que já não vão baixar o preço dos medicamentos mas que o Governo foi sensível aos argumentos dos praticantes e donos de campos de golf, um desporto de massas acessível a qualquer um, para baixar a taxa de IVA, entretanto no sábado passado milhares de pessoas que se sentem enrascados com tudo isto manifestaram-se, mais ou menos espontaneamente, haverá quem diga que de nada serviu, de que não serve de nada a Manifestação marcada para amanhã pela CGTP. Eu não concordo, durante 48 anos pelo menos, o direito á indignação foi proibido, foi a indignação popular que se juntou à acção militar do 25 de Abril de 1974, para mudar o rumo do país, é um país digno que quero, onde os meus filhos tenham futuro, onde os recursos naturais sejam aproveitados de forma sustentável, onde as condições de dignidade sejam garantidas, aos jovens, ás crianças, aos velhos, a todos, onde os cuidados de saúde não sejam um acaso, o acesso á cultura não seja um luxo, o ter trabalho não seja um feliz acaso. È isso que quero é por isso que luto, é por isso que vou amanhã, que fui outras vezes manifestar-me, pelo direito à dignidade.
E tu vens?

Reflexão sobre o nosso maravilhoso, fascinante, democrático, mundo ocidental civilizado... e outros

2011-03-03T22:18:00.003Z

Parece que agora se descobriu que a Tunisia, o Egipto e mais uns quantos países são ditaduras onde o povo é oprimido de forma brutal, estranhamente a comunidade internacional nunca tinha dado por isso, eu por acaso já fui ao Egipto e suspeitei de tanto policia com tanta metralhadora, como achei estranho os autocarros de turismo terem escolta militar para atravessar o deserto, mas pronto, dizem-me desde pequenina que eu tenho mau feitio, por isso devia de ser defeito meu, o meu feitio leva-me a pensar que existem outros países com ditaduras tão ou mais brutais, apenas dão menos nas vistas ou então são suficientemente amigos dos nossos dirigentes e como tal se olha para o lado. Quanto á miséria, evidente aliás, parece-me que noutros sítios não é muito diferente, quase que aposto que é parecida à do Bairro do Fim do Mundo aos arrabaldes de certas cidades sul americanas e nem por isso muito diferente dos sem abrigo que existem neste nosso maravilhoso, fascinante, democrático, mundo ocidental civilizado. A chatice disto tudo é que alguns destes países são produtores de gás natural, petróleo, ou controlam a rota de uma coisa ou outra, materiais nos quais o nosso maravilhoso, fascinante, democrático, mundo ocidental civilizado assenta a sua economia que aliás tem vindo a ser preparada para fascinantemente, democraticamente e maravilhosamente, reduzir a sua massa humana a uns seres estranhos que se congratulam com os golos da bola, suspiram com o caminho deste mundo onde o rapaz de 20 anos mutila o seu patrocinador sexagenário com sacarrolhas, num hotel de luxo em Nova Iorque, encolhem os ombros com os PEC’s avulso que nos roubam o futuro, acham natural que um governante se “amanhe” porque se não o faz é parvo, acham que a crise familiar tem origem nas emigrantes brasileiras, continuam a fazer peregrinações a pé até Fátima convencidos que a Nossa Senhora vai resolver a sua disfunção eréctil, fazer do Sporting Campeão, fazer desaparecer a divida à Cofidis e interceder para que algum dia tenham aquele Audi de sonho, tem como sonho básico um apartamento de férias na Marina de Vilamoura, roupinha de marca, e dinheiro para minis, acham ainda normal que isto vá ser pior por causa dos oprimidos das ditaduras lá longe, os sacanas é que estão a reter o petróleo, não saem à rua porque afinal estão bem melhor que outros, aqui no nosso maravilhoso, fascinante, democrático, mundo ocidental civilizado onde está para já garantido o direito de morrer de fome.

Sou uma gaja desenrascada numa geração á rasca!

2011-02-19T21:12:00.002Z

Comecei a trabalhar aos 19 anos, agarrei uma oportunidade na função pública, permitia-me manter contacto e trabalhar em certas áreas para as quais me sentia atraída: educação, animação, associativismo algum trabalho de integração social, estava a dez minutos de casa, o salário não era grande coisa, mas existiam um conjunto de pequenas regalias que incluíam a hipótese de me reformar ao fim de 36 anos de serviço e um sistema de saúde que funcionava, os descontos salariais apesar de muitos mitos eram iguais aos dos outros trabalhadores, naquela altura as médias de entrada para o ensino superior eram desmotivantes, amiúde quem conseguia entrar ia para faculdades longe de casa, num esquema diabólico que trazia algarvios para Lisboa, transmontanos para Évora e os outros para onde calhasse, as hipóteses de os meus pais suportarem tal coisa eram escassas, portanto agarrei a oportunidade.

Depressa de mais as coisas mudaram-se, lembro-me de me terem cortado a progressão na carreira, de me terem cortado parte do subsídio de Natal, de me terem reduzido benefícios médicos de me terem dado dias de férias em troca de aumentos ao nível da inflação, passei a minha idade adulta a esticar o pé à medida do lençol com muitas fases em que o lençol para tapar os pés deixa outras partes descobertas, vivi o drama do desemprego em familiares próximos directos, paguei ensino pré escolar privado devido a não existir público, ouvi o discurso da crise e dos sacrifícios de vários governos, de Màrio Soares a Cavaco Silva passando por António Guterres, Durão Barroso, Santana Lopes e José Socrates, ouvi as suas promessas eleitorais, ouvi coisas sobre o preço do petróleo, que parece que é sempre mais caro para este país do que para os outros todos, deixei de ter um sistema de saúde que funcione, mas também não tenho médico de família, também tenho neste momento a perspectiva de me reformar com 46 anos de serviço, a determinada altura a salvação era a entrada na União Europeia, que seria difícil mas depois era uma beleza, não foi, depois foi a entrada na moeda única, que era disso que necessitávamos para atingir o mesmo nível dos nossos parceiros, também não foi.

Sempre paguei os meus impostos, tanto aqueles que são sacados à partida como os outros, vivi o drama do desemprego em familiares directos, em amigos, em conhecidos, conheço o drama da precariedade, dos jovens licenciados que partem para servir às mesas de um outro país qualquer, dos professores com vida de nómada que nunca sabem onde vão parar, da antropóloga que trabalha na sapataria, tenho dois filhos no ensino superior, pago as propinas, os passes, as sebentas, compro os livros, tudo luxos, agora dizem que se precisa de mais um esforço nacional, que andámos a viver acima das nossas possibilidades e que são necessários mais sacrifícios, que existe uma crise que se propagou mundo afora, tal como as gripes e deve ter arranjado aqui o sitio ideal para se instalar, entretanto os sacrifícios são feitos, gente há que toma os comprimidos em dias alternados, só come peixe em dias da semana que tenham a letra “r” e bifes à segunda quarta-feira de cada mês, há escândalos diversos quase diários, em dias bons até mais que um, coisas com ministros, sucateiros, ex ministros, secretários de estado, bancos e outras, há escolas que fecham e disciplinas que vão acabar, falta de médicos, pessoas despedidas por email, empresas com lucros astronómicos isentas de impostos ou pelo menos aligeirados dos mesmos, regimes de excepção e outras coisas que tais.

Tenho-me desenrascado apesar de fazer parte desta geração, que tem estado sempre à rasca, mas não me conformo, e tu?

Seara Madura

2011-02-03T21:14:00.004Z

Olhou-se no reflexo da porta do autocarro, por um momento pensou que não era o seu reflexo, não podia ser aquela mulher baixa de ancas largas com uma gabardine fora de moda, ar cansado, as manchas de cabelo branco a aparecer, grandes, visíveis, entre um resto só um resto de cabelo cor de searas, o cabelo que sempre lhe tinham gabado, agora sem os caracóis que lhe davam um ar boneca, vagas que foram numa seara madura, agora só uma ligeira ondulação num restolho seco…o autocarro arrancou, o caminho que se seguia era o do costume, passar no supermercado, comprar uma sopa já feita numa tigela de plástico, aquecida no microondas, sem ser tão pouco transferida para outra de louça, a sopa sorvida em colheradas, frente á tv de roupão e chinelos, o luxo final de dois, só dois quadrados de chocolate depois da maçã ou da pêra, tudo comido sozinha, na companhia de romances alheios ou concursos sempre iguais onde pessoas cheias de esperança em fazer umas férias ou comprar um carro respondem a perguntas inúteis.
Lembrou-se que nunca tinha feito aquelas férias, as tais, já não lhe interessava o carro, a neta vinha com o filho em fins-de-semana alternados, só nesses domingos é que a casa ganha outro ar, são usados pratos de louça, receitas esquecidas, para almoços sempre demasiado rápidos onde no fim ficam as cadeiras vazias, os pratos sujos e um vazio a encher tudo.
Os próximos dias seriam mais vazios, as férias em casa, sem mais companhia que os romances alheios, os concursos eternos, o vazio invasor, a begónia que nunca florescia no vaso da marquise as fotografias a olhar para ela de olhos inquisidores, talvez um passeio solitário pela marginal junto ao rio.
Decidiu esquecer a sopa na tigela de plástico, o romance alheio, o concurso eterno, entrou numa loja em saldos, comprou um vestido diferente, castanho, quase como os quadrados de chocolate, com desenhos turquesa a lembrar ramagens de plantas exóticas, entrou no cabeleireiro, deixou que a seara madura fosse restaurada, um pouco mais curta, um pouco mais madura, pensou no tal dinheiro guardado, pouco, mas algum, para uma necessidade, deixou que pintassem as unhas, despiu a roupa de mulher cansada na casa de banho esterilizada do Centro Comercial, vestiu o vestido exótico, calçou os sapatos novos, tirou o baton da mala, no espelho reflectia-se a mulher enérgica, interessante que de repente movida pela necessidade de viver entrou na agência de viagens…

Foto Luis Miguens

Frutos Maduros

2011-01-14T10:12:00.001Z

Era Verão
Eu tinha o cabelo solto,
As pernas nuas
Os lábios cheios de
Beijos
Por usar
Como frutos maduros
Chegavas como as marés
A crescer devagar
Até colheres
Os frutos

Celebremos então

2010-12-19T16:09:00.001Z

Pronto o Natal desperta uns sentimentos infantis em mim, não consigo deixar de ter arrepios com algumas canções, com uma certa luminosidade das luzes de Natal, com a imagem de árvores decoradas e do menino Jesus, mesmo que o menino Jesus seja só um menino que poderia ser Simão, António, Manuel, Gabriel ou outro nome qualquer, ou porque não uma menina, porque os bebés são bebés, não interessa, seja lá como for tornou-se num símbolo de esperança e amor, depois de crescido lutou contra as injustiças, é quanto basta para mim, não acredito que foi concebido por uma mãe imaculada porque isso só por si seria pecado, uma criança deve ser concebida num turbilhão de amor carnal, expressão de outros amores, é desejável esse calor para conceber uma criança, também sei que não é fundamental, mas é importante, não acredito noutras coisas também, mas já aprendi que quem conta um conto acrescenta um ponto e durante dois mil anos para cá deve de se ter acrescentado muita coisa, no essencial, celebra-se um nascimento, celebra-se uma nova vida, uma nova esperança, o fim do Inverno que pode ser muita coisa, o Inverno é escuro, é frio, e apesar de ter sido vitima de má vontade, serve muito como metáfora para outras coisas, portanto celebremos então uma vida nova, desejável até quando a nossa vida se vê embrulhada em problemas velhos e até em coisas que julgávamos ser apenas recordações do passado, como as sopas do pobres, o trabalho quase escravo, a emigração forçada por um país onde o futuro não cresce.

Como celebrar então?

Podemos celebrar assim com doses de carinho fraternal, de solidariedade, até com muita força, acções concretas e diárias para afugentar o frio, a fome e sombra deste canto que já foi, também império romano, ou melhor desta maravilhosa bola azul suspensa num firmamento infinito, parece que já existiram muitos meninos que o tentaram, de várias formas e aparentemente conseguiram sempre mudar algo de fundamental e fizeram em cada passo um mundo melhor, celebremos então.

Final de Tarde!

2010-12-14T19:28:00.001Z

Acabei por estar entre quatro paredes todo o dia, não dei pelo cinzento do céu se tornar em nevoeiro, nem pelo dia se tornar noite, agora dou por isso quando espreito á janela, despachei quase tudo o que tinha para despachar, para não perder a embalagem acontecem sempre uns imprevistos, que lá se consegue resolver, via telefone chegam-me outras coisas: a paisagem de outro sítio, o que outros comeram ao almoço, a chegada a casa de amigos, a chatice da escassez de açúcar com o Natal a bater á porta, conversas de trocos de algibeira e outras coisas mais.
Agora agarro-me a uma pausa, nem sei porquê ainda à pouco me ocorreu concluir que sou uma besta, que nunca consigo dizer exactamente o que sinto, ou porque posso ser mal interpretada, rejeitada ou simplesmente porque outras razões me impedem, o decoro, a educação, o espírito democrático e a estúpida mania de conciliar o mundo. Geralmente consigo escrever o que não consigo dizer, hoje o cesto dos papéis está cheio de rascunhos, folhas impressas que por um motivo ou outro foram rejeitadas e que recuso a deitar fora sem as gastar até ao último pedaço em branco, hoje acumularam ideias inacabadas pensamentos não concretizados, mas ainda assim consegui cumprir o que tinha delineado.
Agora estico o pescoço, dá esta sensação de estalinhos, uma coisa que se arruma, há uma dormência boa, daqui a pouco tenho de orientar qualquer coisa para comer.
Ocorre-me que se fosse outra eu, talvez fosse menos contraditória, mas se fosse outra eu não esta.

Fica só

2010-11-17T17:26:00.001Z

Fica aqui ao pé de mim, naquelas conversas, simples,
Só nossas, quase sem palavras, só olhar, só o toque,
A presença, o sorriso no fundo do olhar ou então
Diz-me qualquer coisa,
Diz-me porque é que sorris para mim,
Porque é o mar é azul,
Porque é que gostamos de ruínas á beira-rio
Douradas pelo sol a despedir-se,
Diz-me como é que as aves se sustentam no vento,
Porque é que os peixes gostam de nos assustar,
Porque é as mãos se encaixam,
Porque é que o tempo passa
Tão depressa
Que ainda ontem era
O inicio da Primavera dos
Sentidos
E agora
Acaba o Verão, ou
Pelo contrário
Como é que o tempo passa tão devagar
Que escorre oleoso e lento
Numa ampulheta estrangulada,
Quando queremos que chegue outro dia,
Outra hora,
Outro instante qualquer
Ou então não digas nada
Fica aqui só
Ao pé de mim

Não gosto de amores desesperados

2010-11-12T17:55:00.001Z

Não gosto de amores desesperados, só nos versos de Neruda e nas peças de Shakespeare, todos os outros não gosto, acho que os amores, as paixões, as ternuras devem de ser alegres, cúmplices, felizes, acima de tudo compensadores, sob pena de não valerem a dita pena.

Na vida real Romeu e Julieta deveriam ter fugido para outra cidade, evitando mortes, venenos, golpes de espada, gosto de pensar que poderiam ir para uma cidade de pores-do-sol rosados, onde se amariam entre gargalhadas, António e Cleópatra também, fugiriam para outro sítio, uma ilha qualquer no mediterrâneo azul onde mergulhariam nus entre beijos molhados, deixando para trás tronos e serpentes venenosas.

Os amores devem de ser assim como um local onde nos sentimos muito bem, confortáveis, com inquietações felizes, nunca desesperadas, o desespero cansa, desgasta, a alegria renova, os amantes devem de se provar sempre como da primeira vez, com vontade, com um sorriso, seja nos lábios seja no fundo dos olhos, as carícias devem ter algo de brincalhão, os abraços devem de ter alegria para poderem ser aceites com beijos felizes, esfomeados mas felizes.

Devagar, suavemente

2010-11-09T12:24:00.002Z

Assim que ligo o telemóvel começam, visivelmente zangado e exigente a apitar e tremer, lembretes, mensagens, alguém que ligou fora de horas, aniversários, ignoro-o, posso dedicar-lhe atenção mais tarde, preciso de pousar o olhar um pouco, não estou ainda completamente desperta, durante a noite envolvo-me no livro que leio, por mais tempo do que devia, na ânsia de capturar palavras, acabei por me deixar de dormir já com a madrugada a anunciar-se, por pouco tempo, porque depois começam todas as outras coisas, os passos que ecoam na rua deserta de quem segue para o barco, os carros cada vez mais frequentes, a birra do menino pequeno arrancado da cama para ser entregue á avó, mais tarde passará a carrinha do colégio e o menino começa assim cedo atravancado entre horários, o caniche da vizinha com o ladrar estridente que tem vocação de galo matinal.
Por isso não acordei completamente, o duche matinal, acabou por funcionar como calmante em vez de despertador, a lassidão a tomar conta do meu corpo em jactos de água morna e um perfume floral, foi devagar que me vesti depois de espreitar o dia, foi devagar que levei a escova ao cabelo, foi devagar que desci as escadas, liguei o carro e foi devagar que fui olhando a acumulação das folhas a morrer no passeio, as gaivotas preguiçosas só a pairar, os velhotes que insistem em atravessar a rua mesmo ao lado da passadeira e nunca sobre ela, num gesto de rebeldia quase perigoso, foi devagar que cumprimentei as pessoas de todos os dias, é devagar que equaciono o resto do meu dia, o dia de amanhã, as pequenas coisas novas que surgem, é devagar que penso nos momentos que reservo só para mim, é devagar que ouço uma música que me faz sorrir, é devagar que alinho letras até formar palavras para depois expressar sentimentos, é devagar que me escorrem assim entre os dedos, suavemente.

Não sejas injusta!

2010-11-05T18:29:00.001Z

Não sejas injusta, tens de perceber que existem pessoas pequeninas a quem só lhes interessa o seu reflexo, que estão convencidas que afinal o mundo nasceu só para eles e não eles para o mundo, pensam ainda que o sol só brilha para eles em regime de exclusividade, não se importa que não brilhe para mais ninguém, contam com a sua esperteza de rato oportunista, acham que por não fazeres os mesmos esquemas não os topas e tu finges que não percebes, passas á frente.
Essas pessoas acham maravilhoso o som da sua própria voz, tem um prazer perverso em exigir dos outros o que nunca fizeram, nunca são generosos, são interesseiros, nunca são solidários, são caridosos, nunca são alegres, são exuberantes, congratulam-se com as desgraças alheias, chafurdam nelas, mesmo, não tentam informar-se ou aprender, tentam apenas safar-se, por isso não dizes nada, segues o teu caminho, sabes que há sons muito mais belos que a tua voz, sabes que nunca podes ser inteiramente feliz enquanto existir sofrimento avulso em teu redor, sabes que sol brilhava antes de chegares ao mundo e mundo já girava em seu torno, assim continuará depois, sabes que o teu reflexo é efémero, sabes que quando te dás recebes, só essa partilha conta, que por cada coisa que aprendes há milhões que ainda não sabes.
Por isso, segue em frente, sorri, finge que não viste, não sejas injusta.

Nem sei se te lembras

2010-11-01T12:54:00.002Z

Não sei se te lembras, foi num dia de sol, de certeza que foi, mesmo que o sol não estive a brilhar deve ter brilhado um bocadinho, nem que fosse só para nós, mas não sei se te lembras, eu não me lembro da data, nem do mês, lembro-me que era daqueles dias em que achamos que somos capazes de quase tudo, que se quisermos voamos, conquistamos o mundo ou descobrimos qualquer coisa especial, não me lembro do que vestia, se um vestido leve ou um camisolão de malha, sei que vestias qualquer coisa clara, não me lembro se era campo, ou uma esplanada no meio da cidade, não me lembro se as folhas caiam ou se as flores desabrochavam, lembro que uma gaivota a pairar com um ar tranquilo, não me lembro se tinha o cabelo longo ou se calhou naquelas alturas em que o cortava curtinho, nem me lembro se havia música de fundo se não de certeza que ouvimos alguma, lembro-me de olhar para um carreiro de formigas, lembro que te sorri sem motivo aparente e tu devolveste o sorriso, lembro-me de apesar de ter visto outras vezes foi ali que te vi, nem sei se te lembras.

Mesmo com burocratas e temporais

2010-10-29T17:27:00.001+01:00

Hoje o dia está cinzento, nada de mais, é normal, estamos no Outono, levantei-me sem vontade, apetecia ali ficar a ouvir a chuva a cair e aproveitar uma certa moleza, mas não, banho, pão de leite (esqueci-me de comprar fiambre), sumo de laranja, café, vestir-me (ténis, calças de ganga, camisola, casaco de malha, um elástico para prender o cabelo depois se for preciso), ligar o telemóvel (há uma mensagem de ontem, daquelas que gosto de receber), carro, hoje o caminho á outro, papelaria (os meninos compram dentaduras de vampiros e cartolinas. “Hoje vais á minha escola, Ana? Vou sim.), tudo em ordem, tudo preparado, “Ò Ana ainda bem que aqui está a ver se me pode ajudar.”, sala preparada, (“Ò Ana que tens? Estás com bom aspecto!” a conversa repete-se por mais três ou quatro nuances, estás mais magra, fizeste alguma coisa ao cabelo, fica-te bem essa cor), não resisto a espreitar o meu reflexo, acho-me igual.
Os músicos afinam os instrumentos, são simpáticos, competentes, os miúdos deliram, aprendem depressa o que é melodia, palhetas, distinguem o oboé do clarinete e o fagote da trompa, batem palmas e abrem muito os olhos, a menina de trancinhas e paralisia cerebral sorri, com a boca e os olhos, pelo meio surgem outros assuntos tenho de sair muitas vezes, um refeitório onde pinga, um gato morto esborrachado no meio da estrada, os cartazes com as alterações de transito, os documentos que ainda tenho de assinar, mudamos de escola, o Pavilhão é velho, os meninos tiveram de se sentar no chão, os burocratas não os deixaram ir ao concerto, levou-se o concerto á Escola, flauta transversal, fagote, oboé, clarinete e trompa, a Suite Quebra Nozes e o Frere Jacques, com a chuva a bater no telhado de zinco e os meninos a dizerem “é maravilhoso”. E é!
Estou ensopada, apanhei chuva a correr a levar meninos entre um pavilhão e um alpendre, com chapéu-de-chuva emprestado, dois a dois agarrados a mim, felizes e excitados com uma aula diferente.
Assim se constroem os dias diferentes, mesmo com burocratas e temporais

Faz-me falta

2010-10-28T15:29:00.002+01:00

Ontem a determinada altura a vertigem da saudade e da falta atingiu-me como um raio, uma coisa pequena, são sempre as coisas pequenas, cheguei a casa, orientei meia dúzia de coisas, atendi umas chamadas, estiquei-me um pouco no sofá, um pequeno luxo, antes de acabar o jantar, pegar na mala e voltar ao trabalho, ouvi as opiniões dos comentadores económicos, sobre as possibilidades do Orçamento de Estado, fui ao computador mandar uns mails, vi que tenho mais de 100 convites de amizade, mais de 100 convites para jogos, 52 outros pedidos, não abri esse sector, peço desculpa mas começo a ficar selectiva, passei os olhos pelas “últimas” deste espaço virtual e vi uma foto, uma foto simples, tirada por um amigo, mais do virtual, muito real, conheço-o desde sempre, a foto é simples: um banco onde o meu pai saboreava as manhãs de férias, depois da bica matinal, a ler o jornal, um banco de jardim, nada mais.
Acabámos por trocar palavras das saudades que ambos sentimos, afinal, aquele homem calmo, filho de um amigo de sempre do meu pai, trabalhou com ele, percebeu o vazio que ainda guardo, ele também tem essa saudade do meu pai.
Mais tarde alguém me torna a falar dele num registo quase humorístico, cheio de ternura.
O meu pai faz-me falta todos os dias, quase a todos os momentos, faz-me falta quando acontece algo de novo na minha vida e quero partilhar esse momento com ele, faz-me falta para comentar os assuntos dia, os grandes e os pequenos, faz-me falta para ver os netos, os meus homenzinhos e o meu pequeno sobrinho, que só vai ouvir histórias do avô, faz-me falta quando vejo um filme estupendo que sabia que ele iria gostar, quando leio um livro, quando ouço um Jazz, uma sinfonia ou uma ária que gostávamos, faz-me falta quando a angustia me impele a ver o mar, faz-me falta quando sei uma anedota nova, faz-me falta quando me sinto pequenina outra vez e preciso que ele me segure na mão, faz-me falta quando me sinto crescida e era eu que o acalmava, faz-me falta quando sinto que transporto os pesos todos do mundo e ele dividia a carga comigo, faz-me falta ver reflectido no rosto dele o mesmo olhar que tenho, os mesmos gestos que faço inconscientemente, faz-me falta quando o vejo reflectidos pedaços dele no riso de um tio, no olhar de um primo, faz-me falta…

Lentamente

2010-10-25T17:45:00.002+01:00

Lentamente como um sopro
Lentamente
Como as marés
As mudanças de luz
A transição do dia para a noite
Da noite para o dia
Lentamente
Suavemente
Crescem ideias e vontades
Lentamente germinam
Vontades
O Amanhã vem sempre a seguir
E é onde se guarda o futuro
Lentamente

Depois volto...

2010-10-19T21:02:00.001+01:00

Não fugi para parte incerta, embora muitas vezes pense nisso, só em partir sem saber onde e como chegar, como se partir fosse só por si a aventura e a vontade sem mais nada anexo, só partir, sem ancoras nem bagagens, nem pedi asilo político a nenhum paraíso das Caraíbas com charutos enrolados, bebidas ambarinas e praias de sonho, embora já me tenha passado essa ideia pela cabeça e concluído se esta Europa civilizada só me dá desgostos, talvez possa procurar outra coisa qualquer em vez de ficar e sofrer indignar-me e lutar sempre, mas lutar assim todos os dias também cansa, cansa mais quando parece que a maré, o vento e a corrente estão sempre contra, sempre contra e a praia até está ali mesmo mas não se chega lá.

Também não fugi para dentro do meu mundo pequeno, pessoal e egoísta, acho que nem sei fazer isso, nem quando devia consigo, centrar-me só em mim, nos meus, nos meus pequenos prazeres, nunca o consegui fazer, as injustiças sempre me afligiram, em miúda não gostava de ir ao circo dava comigo a perguntar onde dormiam aqueles meninos mascarados de lantejoulas, que por baixo das pinturas tinham sempre um ar triste.

Não fiz nada disso, apenas de vez em quando, deixo cair, esqueço-me de ouvir que apesar de tudo ainda há risos de crianças, distraio-me ao ponto de não me maravilhar com voo inquieto de uma ave, com os cheiros felizes da vida, com o carinho ensurdecedor de um sorriso, depois volto, já cá estou.

Os Gritos dos pavões

2010-10-06T17:42:00.002+01:00

Existiam pavões brancos para além dos normais azuis, era assim um dia meio pardacento com estas névoas pesadas de início de Outono, as pedras velhas, cinzentas cobertas de líquenes, a sensação estranha de estar num dia inventado onde o ar custa a respirar e quase que se pode segurar com a mão os farrapos de nuvens, como se fossem farrapos de algodão sujo.
Existiam pavões brancos para além dos normais azuis, que piavam num som aflito, aflitivo também, de quem não pertence ali, apesar das cabeças pequenas e dos olhos estúpidos alguma coisa naqueles animais deve ter a saudade primordial de florestas e outras paragens quentes, não daqueles farrapos de algodão sujo de nuvens baixas, nem do cheiro azedo da palha velha na gaiola, do milho, quase que aposto que no seu estado natural não comem milho partido.
Lembro-me das pedras cinzentas cobertas de líquenes, do algodão branco sujo e quase palpável, das nuvens baixas, do piar de choro dos pavões, de um ranger metálico, talvez um balouço, lá no fundo do relvado, um relvado triste com faltas de relva, um pardal morto de patas para o ar, com o corpo cheio de formigas, os meus sapatos meio molhados, a sensação de estar num dia inventado que queria desinventar, sem os gritos aflitos dos pavões.

Mea Culpa

2010-10-03T21:44:00.002+01:00

Ando a concluir que de facto a culpa é minha, existe um senhor de olhos arregalados no Telejornal que avisa que de facto os Portugueses têm de fazer poupanças e que esta é a altura ideal, que temos ainda que interiorizar que os subsídios de Natal e Férias, bem como outros apoios sociais tendem a ser extintos porque é impossível o estado continuar a suporta-los, tal como outras coisas, o Serviço Nacional de Saúde ou a Educação, ouço o senhor e penso que de facto tenho contribuído para levar o país ao estado ruinoso em que se encontra, afinal não tenho poupanças, um PPR a vinte cinco euros por mês, isto tudo porque sou uma louca e ainda não desabituei de certos luxos dispensáveis, um cinema de vez em quando, livros, jornais (se bem que com menos regularidade), férias (cada vez menos tempo é certo, mas continuo agarrada a esse vicio), um eventual espectáculo ou concerto (caramba tanto programa na tv para quê esta teimosia), depois o resto, gosto de peixe fresco, confesso esta loucura, então cozido ou grelhado insisto no fresco, gosto de ter várias qualidades de frutos, cheiro as maçãs, compro aquelas qualidades como a bravo esmolfe, coisas dispensáveis (como é que não me consigo convencer que a fruta não tem de cheirar), levo a loucura ao cumulo de, por vezes, lá me controlo e não faço sempre que me apetece, ir petiscar com uns amigos ou beber um copo num final de noite, portanto sou uma mulher desequilibrada que não se agarra a esses vícios como os transmite aos filhos, levando-os a cair neste padrão, o meu desequilíbrio vai ao ponto de achar que tudo isto é normal, descubro agora que não, afinal uma parte do estado a que isto é da minha responsabilidade, devia de fazer sopa de cascas de batata, aproveitar os períodos de férias para pescar tainhas no rio e congelar, devia de não ter estantes com livros cheios de ideias perniciosas, devia de ter comprado no mercado mensal o quadro do menino da lágrima em vez de cópias de quadros que adorei, alguns até paguei entradas nos museus para os ver, como se isso tivesse algum interesse, devia de comer fruta inodora na dose diária recomendada, bem como as proteínas necessárias sem me preocupar com coisas tão estúpidas como especiarias e gostos de palato, cheiros ou fruta da época, o teatro não é mais que um grupo de doidos em palco a fingir o que não são, o cinema é coisa de ilusões e o consumo de música é outro gesto dispensável.

Atendendo ainda que considero que muitas peças que vi, obras de arte, filmes, muitos livros que li, muitos concertos a que assisti, muito momentos sem preço, como tal caros, chego á conclusão que desbaratei uma fortuna que agora poderia ser redireccionada para coisas fundamentalmente importantes, como a continuação de tropas portuguesas no estrangeiro e a compra de mais submarinos.

Para lá do canavial...

2010-10-01T15:01:00.001+01:00

Passa um camião que tem escrito na lateral “Temos a solução que você precisa!”, é uma promessa que penso não estará ao alcance de quem a publicita, aliás as soluções costumam não andar assim a passar frente ao meu nariz, ou talvez andem e eu para variar continue a abstrair-me de muita coisa, sempre fui observadora numas coisas e completamente impermeável a outras, por isso por vezes baralho-me dou comigo a tocar num acorde diferente do esperado, a fugir para outro mundo qualquer, por vezes vejo aquilo que ninguém vê, passa-me assim, sem ver, o que é evidente, vim cá para fora de telemóvel e maço de tabaco para fazer a pausa fundamental, depois de colocados em cima da mesa os tópicos, as diversas opiniões são o que são, por vezes a mesma forma de não dizer nada no concreto, por isso evado-me um bocadinho só, o tabaco enche esses momentos, tirar o cigarro, acender o isqueiro, aspirar o fumo, saber que depois da estrada, da terra batida, dos canaviais, está o rio, para pensar sozinha, sem distracções de que me apetece mesmo é estar ao pé do mar a ouvir outros murmúrios, a carícia do sol, o azul irreal do mar, para lá ainda do rio, depois da serra que espreita lá mais ao fundo, não pensar noutras coisas, conseguir até nem pensar em nada, gozar apenas e só um espaço de tempo dedicado a um prazer quase egoísta, esticar-me o mais possível à carícia do sol, em vez de me preocupar com outras coisas, uma reunião que é transferida, um encontrão nos compromissos de outro dia, os tempos que se avizinham mais nublados, a chuva que parece que vai cair, a miséria que vai crescer mais ainda em misérias acumuláveis, tentar encaixar nisso tudo um espaço cheio só pela vontade, para me ouvir junto com o murmúrio do mar apenas a dar espaço aos sentidos.

Não consegui, outra vez

2010-09-29T16:40:00.001+01:00

Não consegui despedir-me outra vez, é uma ineficácia que herdei de ti, como não ser capaz de chorar e conter sentimentos ou manter o carro limpo durante muito tempo, portanto não consegui despedir-me outra vez, consegui tratar das burocracias com aquele espírito prático que se usa para tapar outras aflições, as pernas que tremem, a falta de sono, aquela sensação de sermos outra vez crianças perdidas, com medo do escuro, descobri depois de crescida, que mantemos o medo do escuro, não do escuro tradicional, dos escuros da alma, apenas aprendemos também a mostrarmo-nos valentes, parecendo quase que não temos medo, mas temos.

Portanto não consegui despedir-me, até porque me pareceu, como me parece muitas vezes que estavas por perto, com as calças abaixo da cintura, não por moda, mas por hábito, um meio sorriso trocista, a postura envergonhada de quem não sabe o que fazer com os braços e ou os cruza, dando um abraço de conforto a si próprio ou os cruza atrás das costas, pareceu-me que no teu sorriso meu trocista avaliavas tal como o verde gritante da vegetação, sorriste com a perdiz que passou a correr e aspiraste o ar marítimo misturado com o vegetal da serra, maravilhado como sempre ficamos com a beleza do mar entre o azul e o verde e o fundo transparente.

Gostavas disso, das gaivotas da beira-mar, da areia fina e branca, do peixe e do vinho do almoço, do tempo roubado a todas as obrigações para uma pausa de convívio simples, tudo coisas que herdei de ti ou que me ensinaste, como o pé fino e um pouco torcido, o passo inseguro, o valor de um silêncio assim de frente para o mar a gozar da carícia do sol na face, do grito alucinado das gaivotas e do marulhar do mar de que nunca nos conseguimos despedir, tal como eu nunca me consegui despedir de ti

De forma que eu o ouça...

2010-09-27T13:54:00.001+01:00

Todos os dias deviam de começar bem, assim de uma forma reconfortante, um pássaro a saudar o sol, uma carícia que nos acorde devagar, um cheiro a café, uma brisa suave sobre o mar, mas isso são inícios excepcionais, pouco frequentes, os dias são cheios de outras coisas, começam com um despertar por vezes abrupto ou com um rádio sempre mal sintonizado, com o sinal sonoro de marcha atrás de um camião, o ladrar de um caniche histérico noutro andar, um duche (o duche é sempre bom, a água a acariciar a pele, a espuma), o pão que já foi fresco a que se dá calor na torradeira, o sumo a empurrar comprimidos de formas diferentes, um branco com rasgo ao meio, um rosa pequenino, um branco achatado, um em forma de pevide, outro comprido (faça o que fizer Ana, nunca deixe de tomar a medicação, é fundamental. Está bem, doutor!), o café por fim, um momento de prazer que nunca falha, depois as contrariedades, o carro que não pega, o compromisso a que chegamos a horas que os outros se esqueceram, a busca por coisas que de momento não existem em stock (olho de lado para os vasos de ciclames, alfazemas, penso em perder um pouco de tempo a acariciar a terra com a ponta dos dedos, a encaixar as raízes em terra nova, a esmagar com um prazer quase sensual um pedaço de alecrim. Desvio o olhar, não vou ter tempo para isso). Tento resolver assuntos pelo telefone, espero uma mensagem qualquer que me adoce a manhã, paro um minuto, tento recomeçar o dia outra vez, afinal ainda vai a meio, pode ser que um daqueles pardais o queira celebrar de forma que eu o ouça!

Apontamento

2010-09-24T20:21:00.002+01:00

Já escureceu e eu escrevo numa folha, já usada de um lado, uma lista de coisas de que não me devo esquecer, coisas simples, o pior do que tinha para fazer no imediato está feito, pelo menos em marcha, na minha cabeça surgem logo outros projectos, acabo por monitorizar a família via telefone, o dia foi recheado como deve de ser, coisas fascinantes, algumas que oscilam entre o ridículo e o hilariante, uma ou outra mais bichosa, penso que o dia funciona quase como uma caderno de notas, páginas apaixonadas, página banais com as compras de semana, discursos escritos e reescritos, pensamentos soltos, pensamentos mais elaborados, desejos secretos, coisas que já aconteceram mas que ainda assim precisamos de as transformar em algo indelével, mesmo que um dia mais tarde me esqueça onde guardei o caderno ou que ele fica apenas no fundo de uma pasta, o bloco dos rascunhos dos rascunhos onde um dia escrevi algo importante, como hoje.

Em espera

2010-09-22T14:18:00.002+01:00

Ando à espera há algum tempo
Há espera como se liga para um
Telefone ocupado
Como quem fala só
E espera o eco da sua voz
À espera da maré-cheia
Da maré vaza
Da altura perfeita e do
Tempo conveniente
Do dia certo
Da hora exacta
Das circunstâncias ideais
Não espero mais

Palavras e Imagens

2010-09-20T11:52:00.001+01:00

Dizem que uma imagem vale mais que mil palavras, mas as imagens, tal como as palavras podem ser manipuladas, podemos retirar do contexto meia dúzia de palavras e dize-las ou escreve-las assim, amputadas do contexto original, e passam a ter outro sentido, tal como as imagens, podemos no meio de uma ruína á beira-rio focar apenas a imagem de uma flor bravia, que nasce ali por acaso, aquela imagem passa a ser só e apenas aquela, de uma flor bravia em grande plano em contraste com o céu. E nem sequer é mentira, porque o truque está em descobrir as flores bravias em cada recanto, no meio do alcatrão, na rotina dos dias e substituir lentamente as palavras também, porque a verdade está no que se sente, podemos encher esse espaço de palavras, palavras simples ou complexas, palavras que se colam com a argamassa dos sentidos da mesma forma que num momento qualquer não vemos o lodo, uma parede derrocada perdida como um fragmento de outra coisa, apenas vemos a forma como o sol dá um tom metálico ao lodo transformando-o em paisagem preciosa, apenas vemos que aquelas paredes derrocadas estão pintadas pelo tempo, pelo tempo que lhes fez crescer musgos macios, que as fez ficar a olhar eternamente o lodo pintado de cor metálica e a servir de refugio a qualquer flor bravia que ali nasceu por acaso.

O meu Rio

2010-09-17T14:00:00.001+01:00

O meu Rio é assim, haverá mais largos, mais belos, mais compridos, mais límpidos mais importantes, mas este é meu, um Rio que namoro diariamente, que só troco pelo mar, mas ele vai lá ter comigo, ao mar, espreito todos os dias o meu Rio, as gaivotas que gritam, as tainhas (sim, tainhas, fataças o que lhe queiram chamar) que saltam num bailado estranho, as garças, que lá pousam, de vez em quando um bando de flamingos encantados, patos bravos, luxos de quem pode voar.
O meu Rio é assim, olho para ele todos os dias, dá-me o que preciso, por vezes calma, por vezes paz, outras vezes força, é generoso o meu Rio, sempre foi, para mim é mais que isso, é onde o meu olhar descansa.

(foto Vasco Ribeiro)

Em branco, a estear...

2010-09-13T13:54:00.002+01:00

Começou hoje a Escola, uns entram pela primeira vez naquele espaço colectivo onde passam a fazer parte de outra coisa, entram assim meninos (inclui as meninas) cheios de expectativas, alguns com medo de largar a barra da saia das avós, outros habituados desde bebés a estarem em berçários, creches, entram para o pré-escolar, para o 1º Ano, para os outros anos todos a seguir, entram na expectativa dos amigos, dos novos, dos que já conhecem, do espaço que será a sua casa, quase principal durante muitos meses, entram alvoraçados com bibe, com a mochila nova, a de marca e as outras mais baratas ou que foram de um irmão, entram para conhecer o novo professor ou um professor que já conhecem e que reencontram com alegria, como quem encontra um familiar, entram todos iguais, nas escolas que foram limpas e pintadas, sobre o olhar de quem os deixa à porta e que sente um novo corte num cordão umbilical, são todos iguais os meninos, de nomes estranhos tirados das novelas e das equipas de futebol, os outros com nomes da moda, os outros com nomes simples, os nomes bordados no bibe, escritos em etiquetas com joaninhas e borboletas desenhadas, carros de corrida e dinossauros, todos começam um ciclo novo, como um caderno em branco, a estrear…

Olhou para mim com ar de desafio

2010-09-12T22:13:00.002+01:00

Passo sempre apressada pelo espelho, limito-me ao mínimo indispensável, depois nunca soube, nem quis aprender os truques de transformação do rosto, os pós sobre pós e outras maquilhagens, só o mínimo, com o tempo também fui ficando desagrada com o espelho, por vezes devolvia-me uma imagem estranha: uma mulher de olheiras e olhos cansados, vagamente parecida comigo, uma mulher com um olhar vago e perdido, por vezes com um olhar triste, angustiado. Deixei de olhar para o reflexo, passei a olhar para por partes: o cabelo, um olho, os dois olhos, o lábio, os dois lábios, o queixo…
Hoje surpreendi-me com a mulher que vi, assim á minha frente do outro lado do espelho, não sei se foi o cabelo que cresceu, se a cor da camisola, seja o que for aquela mulher do outro lado surpreendeu-me, os lábios cheios e olhos grandes que advinham nas imagens de anos passados, mas mais que isso apesar de linhas diferentes, apesar de tudo, um ar confiante, quase desafiador, um meio sorriso de quem guarda um segredo qualquer que não quer partilhar, um ar de brincadeira no olhar.

Esta sou eu

2010-09-10T19:18:00.001+01:00

Esta sou eu, inteira e despida

Esta sou eu no

Sobressalto de quem se perde em

Mágoas antigas

Recordações mágicas

Desejos concretos

Lutas onde quando me sinto vencida

Começo tudo outra vez

Coisas práticas para resolver

Esta sou eu inteira em despida

Com os restos do que fui

Guardados no que sou

Esta sou inteira e despida

Protegida pela nudez

De quem não se quer mascarar

Esta sou eu inteira e despida

Fragilmente exposta

No que nunca fiz

No quero fazer

Esta sou eu, inteira e despida

Um sabor macio

2010-09-08T17:06:00.001+01:00

Rompe-se algo na alma,
Um murmúrio,
Que vaza e enche com o ritmo das marés,
Penso em várias coisas ao mesmo tempo,
Num dia qualquer em que o sol
Brilhava de outra forma,
Entre nuvens vagas,
Numa luz leitosa,
Quase palpável,
Quase pesada,
Lembro-me um olhar cruzado,
Do barulho de um mar,
Um mar interior,
Um mar de força irresistível,
Um olhar de dúvidas e certezas,
Um formigueiro nas mãos
O primeiro toque,
O primeiro cheiro
O primeiro sabor
Um toque suave e áspero
Esfomeado
Um cheiro salgado
Um sabor macio

Falemos então

2010-09-07T17:03:00.004+01:00

Falemos então
Falemos das coisas que nunca falamos,
(Das coisas que temos vergonha
Das coisas que temos medo)
Medo de dizer e que depois de
Serem ditas
Fiquem assim a pairar sobre nós
Eternamente
Falemos de coisas que por vezes
Temos vergonha de pensar
Falemos então de tudo
Até gastar as palavras
Até não existir mais silêncio
Nem palavras
Falemos então de todos os
Desejos inconfessáveis
Vontades nunca satisfeitas
Medos que nos acompanham
(Como nos acompanha o primeiro relógio de pulso)
As fotos das crianças que fomos
Que por vezes ainda somos
(Lá no fundo de nós)
Falemos sem cerimónias
Dos arranhões na alma
Nódoas negras espalhadas
Das carícias perdidas
(de cada vez que pensamos numa e não usamos perdem-se)
Falemos sem vírgulas
Pontos finais
Falemos como uma torrente
(uma represa de nós)

Acabou a Festa!?

2010-09-06T14:12:00.002+01:00

Ontem terminou mais uma Festa do Avante, infelizmente ontem já não consegui ir, o médico lá tem as suas razões para além de ficar incapaz de dar um pio, a perna marota, cheia de parafusos recusou-se a dar os passos importantes, não importa entre sexta e a madrugada de sábado para domingos (cinco da manhã é madrugada) fiz o que pude: trabalhei, com aquele sentimento único da Festa do Avante, onde trocamos gracejos, sorrisos, onde sentimos o carinho que de quem vem de longe que nunca nos viu os olhos mas nos olha de frente e nos chama “Camarada!” e isso só chega, mas não foi só trabalho, encontrei amigos que só encontro fisicamente ali, amigos de longa e curta data, abracei amigos de sempre de todos os dias, vi espectáculos, exposições, conversei com calma com amigos que me conhecem desde miúda, sem a rapidez diária, atafulhada de pressas, conversas com sorrisos, gargalhadas, recordações, cantei (lá lixei a garganta, entre amigos novos e amigos mais antigos, trocando fados e clássicos de rock, com acompanhamento na viola, na batida das mãos na nessa, num copo de vinho do sul e um naco de presunto do norte, fiz a minha ronda por diversos espaços, sem nunca conseguir ir a todos, pelos espaços políticos, porque a Festa do Avante não é um Festival de Verão, é uma Festa Politica, alicerçada num modelo de sociedade, o nosso modelo, de homens mulheres, de várias idades, com várias experiências, que ali se reflectem, constroem e fazem, desconstroem e planeiam a próxima, não só como um sitio para beber uns copos, provar umas delicias gastronómicas, mas como um local onde simultaneamente se cumula um esforço, uma perspectiva, uma história de luta e de conquistas e onde se olha de frente para o futuro, um futuro que se quer assim, festivo, solidário, lutador, amigo, camarada…

inquietação

2010-09-01T22:04:00.004+01:00

De vez em quando a

inquietação cresce

como uma maré,

a vontade de partir,

o silêncio das coisas nunca ditas,

a saudade das sensações,

as desilusões arrastadas

pelos cantos

como cotão,

vontade de gritos e de silêncios,

restos de mim nas gavetas,

nos cabelos, em trapos, em fotos, em músicas,

listas de coisas nunca feitas,

o senhor do telejornal a debitar o costume,

fogos e cheias, desemprego, os dramas futebolísticos,

o artista de cinema,

voltar é pegar em coisas que

se deixou inacabadas

como se com isso elas se completassem,

o que não acontece.

Voltar

2010-08-29T22:06:00.004+01:00

Quando se regressa tudo é familiarmente estranho, os objectos conhecidos parecem ter outra dimensão, as coisas parecem-nos maiores ou pelo contrário menores, o facto de nos afastarmos delas não as apaga, apenas conseguimos criar distância, o que pode ser bom ou até mau, por vezes a distância ajuda a ver tudo de um prisma muito diferente, os obstáculos intransponíveis passam a pequenos montes de areia, as coisas muito importantes ficam assim como formigas, uma coisinha pequena, ligeiramente incomoda, outras vezes a distância é em si própria a única coisa intransponível, afastamos-nos como um barco levado pela corrente, sem ancora que nos segure e prenda, depois adquirimos o gosto pela corrente, pelo imprevisto do caminho, não conseguimos, não temos vontade, de regressar ao tal porto, que foi o nosso sitio, onde agora é tudo estranho, voltar é assim algo que nos é imposto e escolhido, um magnetismo, um fluxo de maré ou nem por isso, talvez um hábito, os hábitos são rotineiros, desgastantes, vulgares, ordinários, cansativos, se for uma escolha, tem de guardar em si a ruptura com a insatisfação, tem de trazer exactamente o prisma do olhar que nos fez o regresso apetecível, a saudade do prazer já provado mas ainda não gasto, quando se regressa com prazer á festa do reconhecimento.
Regressei.

Regressei ao sítio a que chamei casa, que é assim um sítio, um lugar onde vivo dentro de mim.

Pinheiros nórdicos e palmeiras!

2010-08-25T18:08:00.002+01:00

Há quem diga que as nossas florestas não são originalmente constituídas por pinheiros, admito que sim, mas na ocupação romana já se referem os pinheiros, as pinhas e os pinhões desta zona da península, portanto ganharam o seus direitos, eu adoro uma copa de um pinheiro manso, adorava ter um para uso exclusivo, dormir na sua sombra, ouvir o estalar da sua casca e sentir o peganhento da sua resina, pendurar uma rede, sentir aquele cheiro pela manhã, ver as agulhas sempre verdes molhadas pela chuva.
No entanto os arquitectos paisagistas ou simplesmente os empresários de gosto duvidoso enchem empreendimentos turísticos, marginais de palmeiras e pinheiros nórdicos, a mim faz-me impressão a plantação de palmeiras em zonas balneares, não é por nada, acho as palmeiras bonitas, mas tem o seu sitio, noutros locais, confesso que possuem um fascínio exótico, dão um ar tropical, mas não aqui, tal como os pinheiros nórdicos, árvores de Natal encantadas que parecem tão deslocadas como umas sandálias no meio da neve quando aqui plantadas, bonitas sim, mas desadequadas.
Portanto vou constatando que basicamente se vai tentado dar um arzinho tropical em certas coisas, outras vezes um toquezinho nórdico, esquecendo o resto, esquecendo que o ensino português não é igual ao sueco nem o Carnaval da Mealhada comparável com o do Rio de Janeiro, que os pinheiros podem suster as dunas, as arribas, dão frutos e sombras, abrigo e muito mais, continuamos assim a transvestirmo-nos naquilo que não somos, só nas coisas aparentes e menos profundas, eu cá por mim sou pelos pinheiros...